那个清晨阳光很好，我给她煎了溏心蛋。她坐在餐桌旁，头发随意挽着，笑着说我手艺退步了。这是我们结婚的第五年，日子像窗台上的绿萝，安静地生长着。
晨光里的日常
七海总是比我早起。她会轻手轻脚拉开窗帘，让光慢慢铺满地板。我常假装睡着，眯着眼看她站在晨光里的背影。她泡咖啡有固定手势，先温杯，再慢慢注入热水。这些细微动作我看了千百遍，从未觉得寻常。
周末我们去市场买菜。她挑西红柿时很认真，要选颜色均匀、带点青蒂的。小贩都认得她，会多塞一把葱。回家路上她挽着我，讲些琐碎的话。那时我以为，生活会一直这样，像一条平稳流淌的河。
她开始沉默
变化是渐渐发生的。七海不再清晨拉开所有窗帘，她让卧室留着一半昏暗。咖啡还是照常泡，但常常端着杯子发呆，直到热气散尽。我问她是不是累了，她总是摇头，给我一个很轻的笑。
夜里她开始惊醒。有时我迷迷糊糊感觉到她坐起身，呼吸很轻，像在确认什么。我伸手碰她肩膀，她会微微一颤，然后慢慢放松下来。我问过两次，她都说只是做了梦。她的笑容还在，却像隔了一层薄雾。
抽屉里的诊断书
我是在整理旧书时发现的。那张纸夹在她最喜欢的诗集里，字迹清晰得刺眼。日期是三个月前，诊断栏里写着创伤后应激障碍。我坐在满地书堆中，突然想起很多细节：她回避拥挤人群，拒绝老同学聚会，夜里紧锁浴室门。
那些她说是“不小心磕碰”的淤青，那些突然中断的电话，那些欲言又止的瞬间。纸在我手里变得很重。我竟然没有早些察觉，竟然以为那只是工作压力。窗外的天暗下来，房间里只有书页的霉味。
她终于说出来
那晚雨很大。七海坐在沙发角落，手里攥着已经凉透的茶杯。声音很平静，像在讲别人的事。她说下班路上，公司后巷，那个人捂住她嘴的时候，她闻到了很浓的烟味。她说这些时眼睛看着窗外，雨痕一道道划过玻璃。
我听见自己心跳的声音，很大，撞着耳膜。我想抱住她，手臂却僵硬得抬不起来。她转过头看我，眼神空空的：“对不起，一直没告诉你。”这句话像刀片划过喉咙。该说对不起的人，怎么会是她呢。
我要成为她的岸
现在七海睡在我身边，呼吸渐渐平稳。医生说要时间，很多很多时间。我知道有些伤痕看不见，却会在深夜突然裂开。但没关系，我可以学着辨认那些裂痕的声音。
早晨我会继续煎溏心蛋，即使她暂时尝不出味道。我会记得锁好所有门窗，在她惊醒时握住她的手。那些被夺走的日常，我们要一点一点捡回来。幸福或许不再是完整的样子，但我会成为她随时可以靠岸的地方。
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